El viento se cuela por
los poros del cuarto
es inútil guarecerse bajo
la sábana
clausurar la puertas y ventanas
¿Por qué ya no agita tu caballera?
Amputados los nervios
red con peces
ciénaga el fluido
que los excita
las muletas de la razón
la silla de ruedas de la palabra
Mira cómo se oxidan las ventanas
pudren las paredes impertérritas
un color pasado se abre al sopor
del cuarto.
Bien. Invernal.
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